Frutos secos

La fisioterapeuta es encantadora, rezuma salud y está casada con el hermano de un amigo mío. Me recibe cordialmente y dedicamos 45 minutos a hablar de comida, de dieta, de mi dieta. Quiere que abandone los hidratos de carbono refinados: ni siquiera los bizcochos caseros de mi madre parecen venirle bien a mi peroné, ni a mi vida futura de ex futbolista. Me sugiere que invierta mi orden alimenticio (desayunar mucho, tratar de cenar poco) y retome la dieta paleolítica, en la que el homínido reponía fuerzas después de trabajar (de cazar): es decir, se ponía hasta las trancas por la noche. Por la mañana, fruta y frutos secos, pero sin pasarse. Carne roja, "una vez cada quince días". ¿Recuerda esta mujer que vivo en Argentina la mayor parte del año? En un momento dado, decido relajarme y seguir aprendiendo sobre la dieta pealeolítica con un afán puramente cultural. Es sólo después, en la camilla, mientras me ayuda a reconectar mi cerebro con el pie, cuando me entrego sin reservas a la fisioterapia y a su generosidad.

Por la noche, veo la cura de humildad del Barsa comiéndome una hamburguesa con patatas y bebiendo mojitos. Al día siguiente, en un Madrid relajado por el fin de la amenaza culé, pienso en mi abuelo (ya fallecido) y vuelvo al té, a las naranjas y al pan con aceite. Son 47 días sin despertador.